Poezie
Iulian Caragea
POEZII
Articol publicat în ediția Viața Românească 9-10 / 2011
rămâne-va, înghețat, tablou cu
gumă de şters
Prin oraş se-nvârtejesc bulboane,
butoaie şi crâşme ridică în al lunii
flash.
Vreun bețiv mântuit de fulger,
izbit în amintiri pică.
Maşinile devin instantaneu ghețari.
Împleticit în silă şi milă trec mai departe.
Strada aceasta nu are moarte.
Toate amintirile lui mă dor.
Ce bine se murează sentimentele-n alcool!
Lătrat, clinchet, mărfuri rânjite roşu.
Spre iubită dansez printre cuțite.
Cândva, țipătu-mi pare un gol imens.
un cazan
numit românia
Cocioabe gudronate şi
cu hornuri maț de porc
oamenii salam rânced ori
flacoane farmaceutice
clisa nesfârşită a
săpăturilor
surâsul ca o bubă
spațiul îngust curb
al nopții locuite
sticlele cu două găuri
femeile cu niciuna
o silă nesfârşită
de mine însumi
m-am prins furând din
buzunarele proprii
pe aici e un umor
de criminali
astm şi denivelări
cuvinte de zăpadă nici
îmi opresc sângerarea
nările devin
una cu miasmele
ne pute sufletul
biciclistul sălbatic
până mi-a tocit
genunchii
ceața; iar pieptul zgura
atâtor gări mizere (pe care
o imploram să mor)
şi mi s-au dus farul,
coarnele vikinge, pajiştea,
aurăria dimineții (din care
țiganii fac
penibile danturi);
munții cu peşteri
plămânii cu caverne
*
iar moartea era desăvârşită
de o claritate răcoroasă
***
şi eu am vorbit la
mobil
şi eu am trăit
pentru plata
facturii la timp
alb mă tăia firul
iernii
un singur fir dar câtă
iertare
sângelui
vântul strânge frunze
uscate
şi le mută în cer
de pretutindeni
adună
mâinile în rugăciune
ale mamelor
moarte
aştept la ghişeu
ca la o aură de
sticle
în contu macie
alb firul coasei
tăindu-mi
ve
ne
le
barbarul oraşului – cu exegeze (l, 2)
nu l-a iubit nicicând vreo fată –
adevăr nasol, chiar cumplit)
şi carnea mea a fost blestemată
şi sufletu-mi în rai neprimit
doar viscolu’ a cântat
la pianul zăpezii vreodată
iar nopțile cristaline, albastre
(dracului, toate s-au părăginit)
pe bùrgele catedralei
muntoase
bat cămeşa mea de condamnat
o bancnotă aşed pe țărm
în ierbi sârmoase
(ca mulțămită pentru ce-am „consumat”)
lăsându-vă sorților
mă zvârl de viu în
apa morților
unii se căleşte p-acilea –
n-are decât, dacă aşa le
vine,
la cei mai mulți le pluteşte
canotiera
cevaşilea – printre tigve
străine.
Cu drag, Vera)
*
dusu-m-am spre Veracruz
la cules de cucuruz
lăsându-vă sorților
înot înot în apa morților
gumă de şters
Prin oraş se-nvârtejesc bulboane,
butoaie şi crâşme ridică în al lunii
flash.
Vreun bețiv mântuit de fulger,
izbit în amintiri pică.
Maşinile devin instantaneu ghețari.
Împleticit în silă şi milă trec mai departe.
Strada aceasta nu are moarte.
Toate amintirile lui mă dor.
Ce bine se murează sentimentele-n alcool!
Lătrat, clinchet, mărfuri rânjite roşu.
Spre iubită dansez printre cuțite.
Cândva, țipătu-mi pare un gol imens.
un cazan
numit românia
Cocioabe gudronate şi
cu hornuri maț de porc
oamenii salam rânced ori
flacoane farmaceutice
clisa nesfârşită a
săpăturilor
surâsul ca o bubă
spațiul îngust curb
al nopții locuite
sticlele cu două găuri
femeile cu niciuna
o silă nesfârşită
de mine însumi
m-am prins furând din
buzunarele proprii
pe aici e un umor
de criminali
astm şi denivelări
cuvinte de zăpadă nici
îmi opresc sângerarea
nările devin
una cu miasmele
ne pute sufletul
biciclistul sălbatic
până mi-a tocit
genunchii
ceața; iar pieptul zgura
atâtor gări mizere (pe care
o imploram să mor)
şi mi s-au dus farul,
coarnele vikinge, pajiştea,
aurăria dimineții (din care
țiganii fac
penibile danturi);
munții cu peşteri
plămânii cu caverne
*
iar moartea era desăvârşită
de o claritate răcoroasă
***
şi eu am vorbit la
mobil
şi eu am trăit
pentru plata
facturii la timp
alb mă tăia firul
iernii
un singur fir dar câtă
iertare
sângelui
vântul strânge frunze
uscate
şi le mută în cer
de pretutindeni
adună
mâinile în rugăciune
ale mamelor
moarte
aştept la ghişeu
ca la o aură de
sticle
în contu macie
alb firul coasei
tăindu-mi
ve
ne
le
barbarul oraşului – cu exegeze (l, 2)
nu l-a iubit nicicând vreo fată –
adevăr nasol, chiar cumplit)
şi carnea mea a fost blestemată
şi sufletu-mi în rai neprimit
doar viscolu’ a cântat
la pianul zăpezii vreodată
iar nopțile cristaline, albastre
(dracului, toate s-au părăginit)
pe bùrgele catedralei
muntoase
bat cămeşa mea de condamnat
o bancnotă aşed pe țărm
în ierbi sârmoase
(ca mulțămită pentru ce-am „consumat”)
lăsându-vă sorților
mă zvârl de viu în
apa morților
unii se căleşte p-acilea –
n-are decât, dacă aşa le
vine,
la cei mai mulți le pluteşte
canotiera
cevaşilea – printre tigve
străine.
Cu drag, Vera)
*
dusu-m-am spre Veracruz
la cules de cucuruz
lăsându-vă sorților
înot înot în apa morților